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Leur chute est lente. On peut les suivre &
Du regard en reconnaissant &
Le chêne à sa feuille de cuivre.
Ľérable à sa feuille de sang.. 8
Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n'est pas l'hiver encor. 8
Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose, &
On croirait qu'il neige de l'or.
8
François Coppée
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