Les petits lapins, dans les bois
Folâtrent sur l'herbe arrosée
Et, comme nous le vin d'Arbois
Ils boivent la douce rosée.
Gris foncé, gris clair, soude au lait,
Ces vagabonds, dont se dégage
Comme une odeur de serpolet,
Tiennent à peu près ce langage :
Nous sommes les petits lapins
Gens étrangers à l'écriture
Et chaussés des seuls escarpins
Que nous a donné la nature
Nous sommes les petits lapins
C'est le poil qui forme nos bottes
Et, n'ayant pas de calepins
Nous ne prenons jamais de notes
Et dans la bonne odeur des pins
Qu'on voit ombrageant ces clairières
Nous sommes les petits lapins
Assis sur leurs petits derrières
