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Sagot :
En Français :
Dorian Gray se tenait devant le miroir, les yeux rivés sur le portrait qui pendait au mur. La toile, autrefois un reflet de sa beauté éternelle, était maintenant une distorsion hideuse de son âme corrompue. Les années de débauche, de vice et de péché avaient laissé leur marque indélébile.
“Oh, mon cher portrait,” murmura-t-il d’une voix brisée. “Regarde ce que je suis devenu. J’ai vendu mon âme pour la jeunesse éternelle, et voilà le résultat.”
Il passa en revue les crimes qu’il avait commis au fil des ans. Des crimes si sombres et impardonnables qu’il ne pouvait même pas les évoquer à voix haute. Le meurtre, la trahison, la luxure… tout cela était inscrit sur son visage, chaque ligne et chaque ombre racontant une histoire de déchéance.
“J’ai volé l’innocence des autres,” continua-t-il, les larmes coulant sur ses joues. “J’ai brisé des cœurs, détruit des vies. Et pour quoi ? Pour prolonger ma jeunesse, pour fuir la réalité de ma propre décrépitude intérieure.”
Il se souvint des soirées orgiaques, des nuits sans fin dans les bas-fonds de Londres. Il avait bu, fumé, aimé sans retenue. Mais chaque plaisir avait laissé une empreinte sur son âme, chaque péché avait creusé un peu plus profondément dans son cœur.
“Et maintenant, je suis condamné à porter cette laideur pour l’éternité,” gémit-il. “Mon portrait, mon double maudit, porte le fardeau de mes péchés. Je suis un monstre, un démon caché derrière un visage angélique.”
Il s’approcha du tableau, touchant la toile du bout des doigts. La peinture était froide, comme la mort elle-même. Il pouvait sentir les regards accusateurs des figures qu’il avait trahies, les âmes qu’il avait damnées.
“Je donnerais tout pour revenir en arrière,” murmura-t-il. “Pour effacer ces années de dépravation, pour retrouver mon innocence perdue. Mais c’est trop tard. Mon portrait est là pour me rappeler à jamais qui je suis vraiment.”
Et dans un dernier soupir, Dorian Gray se tourna vers la fenêtre, contemplant la nuit noire. La pluie tombait doucement, lavant la saleté des rues. Mais aucune pluie ne pouvait laver l’obscurité de son âme.
“Adieu, beauté éternelle,” murmura-t-il. “Je suis prêt à affronter le jugement qui m’attend.”
Et il quitta la pièce, laissant derrière lui le portrait maudit, témoin silencieux de sa chute inexorable dans l’abîme.
En Anglais :
Dorian Gray was standing in front of the mirror, his eyes fixed on the portrait hanging on the wall. The painting, once a reflection of his eternal beauty, was now a hideous distortion of his corrupted soul. The years of debauchery, vice, and sin had left their indelible mark.
"Oh, my dear portrait," he whispered in a broken voice. "Look at what I have become. I sold my soul for eternal youth, and this is the result."
He reviewed the crimes he had committed over the years. Crimes so dark and unforgivable that he couldn't even speak of them out loud. Murder, betrayal, lust... it was all written on his face, every line and shadow telling a story of decay.
"I stole the innocence of others," he continued, tears streaming down his cheeks. "I broke hearts, destroyed lives. And for what? To prolong my youth, to escape the reality of my own inner decay."
He remembered the orgiastic evenings, the endless nights in the depths of London. He had drunk, smoked, loved without restraint. But every pleasure had left a mark on his soul, every sin had dug a little deeper.
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