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J'avais huit ans quand maman est devenue malade et il avait fallu faire venir une dame pour nettoyer la maison. Mon frère et moi avons commencé à aller à l'hôpital pour des séances de rayons. Puis maman a dû marcher avec une canne et nous n'avons plus vu un cousin qui l'avait traitée de grand-mère, c'est vrai qu'elle n'avait qu'une quarantaine d'années.
Un matin elle est tombée et il a fallu la plâtrer, elle est restée septante et un jours en clinique. Nous avons pris l'habitude de voir notre maman couchée et l'on nous rassurait en disant qu'elle allait bientôt guérir. Elle est revenue à la maison et est restée couchée en bas une bonne partie de l'année. Je ne connaissais pas les mots " cancer généralisé ", " métastases ".....
Je lui écrivais des billets, lui offrait des dessins peints avec mes couleurs à l'eau.
Une nuit, j'avais onze ans, elle est morte sans s'être jamais plainte une seule fois, en gardant toute sa lucidité, jusqu'au bout.
Il m'a fallu longtemps pour comprendre que j'allais devoir vivre amputé de ma mère, soixante ans ont passé et je ne m'en suis jamais remis.
Voilà.